La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges
sábado, 15 de enero de 2011
CARTA ABIERTA
Me acerco a ti en esta tarde desnuda , sin tus manos que me acogen , me lastima este fin apresurado ,como si fuese la hora más absurda ,me quedo con tu cuerpo queriendo regresarte de las inesperadas sombras ,pero el inevitable lapso ha tocado campanadas , y te cubro el rostro con mis lágrimas interminables , se hará la gloria y tu eternidad en la del infinito que te mira despierto , en esa faz donde nace el sentimiento que me devasta el alma al no sentirte , te buscaré por siempre queridísimo padre , en el rincón más extremo de la sangre que me diste , allí en esa aurora desconocida me esperarás como siempre , con tus brazos abiertos , solo allí terminará esta tierra extraña en la que no te miro ,y entonces caminará la esperanza de tu mano para alimentarme una vez más ,yo afianzado a tu ser de niño ,amalgamado en tu piel de hombre , en tu bondad que fue mi camino cierto , en tu sabiduría que fue mi luz inextinguible , mi corazón te seguirá hasta que el incesante latido de tu nombre me conforte , entonces juntos escucharemos la música inmortal de tu paz ,las melodías de tu serenidad batalladora ,leeremos juntos algunos versos de tu sencillez junto a Neruda , me contarás las historias de Kipling que me regalaste , reiré contigo al compás del tiempo en un Vivaldi sin fin ,y florecerán entoces tus inquietudes en el huerto del mañana , donde nace el sol sin esconderse .
Te dejo esta elegía como fondo , siento el mismo dolor que el de Miguel Hernández sin su Ramón Sijé , se que me entiendes padre amado.., se que me escuchas , se que aún me miras , recíbeme cuando haya partido , así estaré imensamente feliz , solo a tu lado podré sentir que este fin no es sino un encuentro con lo amado .
Hasta siempre padre , hasta siempre amigo .
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