La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges
miércoles, 30 de junio de 2010
HUELLAS
Ni la guerra, ni el tiempo, pasaron sobre
las letras de tu nombre
y si bien el frió y el abismo se interponen ,
quedará incólume
el férreo lazo de nuestras manos
que se unen cada vez que juntos
seguimos las huellas que dejaron las olas ansiosas
de nuestra cálida proximidad.
Naceré de nuevo y si es preciso
erraré por por los caminos
hasta encontrarme en ti, hasta encontrarte en mi...
Buscaré en el mañana , rebuscarás en el ayer
y encontraremos el hoy.
Juntos en el zenit de los siglos
nos amaremos
hasta el amanecer de los tiempos .
lunes, 21 de junio de 2010
EL AIRE QUE RESPIRO
Quisiera internarme en ti
hasta respirar juntos
en una fina morada de cristal ,
y gritarle al mundo desde allí
que no existe otra realidad que no seas tú ,
yo no sé comprender la profundidad ignota de este amor ,
pero es allí donde quiero llegar contigo,
sin embargo de que a veces
hacemos un solo latir
en el extremo sutil de lo imposible.
Alejarme de ti ..?
suena como una impostura de lo marginal
no puedo hacerlo , no quiero .. , nunca quise
es a ti
a quien respiro en cada espacio
en que me es posible la existencia
es a ti ..
viernes, 18 de junio de 2010
GRACIAS POR TODO
jueves, 17 de junio de 2010
DINAMITA PURA
ENTREVISTA A ROBERTO BOLAÑO (SIN COMENTARIOS)
Pablo Neruda fue el gran poeta equivocado”
En Putas asesinas, quien se lleva las palmas de su ironía es Neruda. ¿Le disgusta en general como poeta o su malestar tiene más que ver con su influencia en el sistema literario chileno?
A mí Neruda me gusta bastante, tal como lo digo en ese cuentito. Un gran poeta americano. Muy equivocado, por otra parte, claro, como casi todos los poetas. No era el sucesor de Whitman, en muchos de sus poemas, en la estructura de esos poemas, sólo podemos ver ahora a un plagiario de Whitman. Pero la literatura es así, es una selva un poco pesadillesca en donde la gran mayoría, la inmensa mayoría de escritores son plagiarios. Hay algunos jóvenes con voz propia, pero no saben escribir, lo que es un desastre. Entonces esos jóvenes van a los talleres literarios o a la universidad para aprender a escribir y cuando ya saben escribir no tienen voz propia. En fin, qué le vamos a hacer. Neruda, en algún momento de su vida, pensó que él era el paradigma del poeta, y se equivocó. Pero la verdad es que todos los poetas, en algún momento de sus vidas, se creen la muerte.
sábado, 12 de junio de 2010
A VECES
solo queremos perdernos en el infinito,
llenar los espacios inhabitados,
huyendo de esos valles estériles
y dejar atrás esas quimeras arenosas
sepultándolas en rincones hipotéticos ,
aquellos rincones que se esconden en nieblas recurrentes.
A veces ..
deseamos deshacernos de las ilusiones en ruinas
… de las alianzas líquidas
y entonces solos
poder dialogar en libertad
con ese testigo inseparable
al que llamamos consciencia.
Las falacias terminan taladrándonos el alma
como la guerra , como la injusticia , como los abismos dialécticos
por eso es preferible a veces dejarlo todo
para vivir en esa verdad indisoluble
construida por esa pequeña criatura
que pervive dentro de todos nosotros,
esa pequeña luz, llamada sensatez .
jueves, 3 de junio de 2010
ESCRIBO
Escribo porque las palabras quedarán impresas en
un diario de historias imposibles ,
porque los sueños se astillan en el tiempo,
escribo porque al escribir inhalo vida
sus días , sus noches , sus luces y sus sombras
escribo porque las palabras son cristales y
porque los versos son besos
me allano a esta posibilidad de ser hoy
y dejar de ser mañana, y así ..
escribo para testimoniar lo pasajero
para intentar lo sublime
escribo para pintar un autorretrato del alma
y porque he tenido la maravillosa suerte
de volver a ver en tus ojos la luz de un amanecer
la luna llena , y el mar en calma
escribo y brindo a la salud de todos
escribo por Rimbaud , por Borges , por Mistral ,por Neruda , y por muchos más
por sus versos , por su historia
y por tu paz … ah tu paz ..
esa paz que solo viene de ti
escribo por ti
porque te amo
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